Время калечит

Мама жалуется, что стала слишком сентиментальной. Смотрит кино или читает - чуть ли не каждые полчаса слеза наворачивается.

Я же думаю, это вполне естественно. К определенному возрасту мы уже столько знаем про реальную боль и потери, про сбывшиеся и несбывшиеся надежды, про жизнь и про людей, что остаемся практически без кожи. И даже самый слабый намек на хоть что-то из широкого спектра сильных ощущений вызывает ожог.

Я хочу написать очередной пост о любви, и понимаю, что лучше этого не напишешь:

"Слепой священник и его жена вставали всегда в шесть часов утра. Старая мать затапливала печку, слепой шел доить коз. Денег не было вовсе (...) Разве зайдет кто-нибудь, сунет конфету или булку, и старая мать брала и уносила в свою комнату и совала в сухие, нервные, беспрерывно двигающиеся пальцы слепого своего мужа. И оба они смеялись и целовали друг друга, и старый священник целовал изуродованные домашней тяжелой работой, опухшие, потрескавшиеся, грязные пальцы своей жены. И старая женщина плакала и целовала старика в голову, и они благодарили друг друга за все хорошее, что они дали друг другу в жизни, и за то, что они делают друг для друга сейчас."
И я перечитываю снова и снова. И плачу.